Poemitas del que perdió su silla

El dolor se va Como quien no quiere irse; Como nosotros De los años que nos da La vida para gastar.     Que cada verso Sea una puerta por la que Entren al mundo, La tarde que pudo ser, La rosa y los amantes.       Entre los versos Mucho antes que la…

Cuerpo y hoja

            Mi cuerpo es del mismo papel que esta hoja. También alguien escribe en los renglones Torcidos de mi arrugas montones De erratas y sinsentidos; congoja   De lo que pudo haber sido se aloja En cada caracter, frustrados sones De canción desafinada, jirones De ropa vieja que solo se…

    Para escribir

            Para escribir es bueno escribir de a dos: El alma y uno; la palabra exacta Viene solo después, que nadie pacta Un contrato previo con su propia voz.   Mucho antes que yo, tú y él, somos vos, Porque uno es antes plural, ¿Quién se jacta De contar cuando…

Poemitas del que perdió su silla

Tanto desiertos Como espejos invitan Al mismo éxodo. El yo es la última Metáfora que con la Muerte se apaga. Siempre una parte Nuestra entra y no sale de La pesadilla. Los infiernos de Diferenciarse gustan, Por eso hay puertas. Sueño, vigilia, Vigilia, sueño, no hay más Vagones? Qué tren! Insomnio: poco a Poco soy…